Um pouco sobre melancolia

Certo momento as palavras se tornam escassas

Sem mais boas metáforas

Ou boas colocações

Não há mais nada a ser dito

Já se atingiu o ápice

Daqui para frente

Não há mais fulgor na melancolia

Sem charme ou glamour

Só morro a baixo

Num lento e excruciante declínio

Uma hora ficaria só a tristeza

E nem as mais brilhantes palavras lhe salvariam

Mas elas se quer existem

O amargor corroeu o pouco talento que você tinha

E o desalento lhe privou de todo o resto

Olhando esse "poema"

Fácil notar que ele é digno de pena

Comparado a qualquer outro poema seu

Mas você sabe

Não poderia ser diferente

A angustia selou seus lábios

A desesperança sugou-lhe o fôlego

A melancolia escureceu a visão

O torpor tomou conta do seu corpo

São palavras de alguém energia para existir, quanto mais escrever

Ao fim a morte chegou prematuramente

Não da maneira esperada, da maneira normal

E sugou-lhe a vida até só sobrar a melancolia e um torpe autômato

Como um corpo morto que ainda caminha errante

Num reflexo de seu passado vivo, tentando se mesclar em morte a um mundo de vida

Algo triste no ar

Tem algo de triste no ar

Um Floco de neve num dia cinza? Não...

Talvez o som da minha respiração

Cansado dessa existência atormentada

Um a um eu fui emparedando minhas mágoas

Enterrando meus momentos de dor

Acorrentando meus fantasmas

E agora, tudo que tenho é uma grande casa cheia de maus agouros

Agora parece que as paredes gritam meu nome, me acusando

Que a terra vai me devorar vivo

E os fantasmas vem fazer comigo o que fiz com eles

Tudo que construí em mim parece que está desabando

Respiro penosamente

Sei que a cada vez que o ar sai pela minha boca

Um pouco do sopro divino

Escapa de dentro do meu peito

A cada minuto sinto-te mais próxima

Afinal você nunca foi embora

Vai ficar ai, esperando, respirando ao pé do meu ouvido

Até minha hora chegar

As vezes é como se já pudesse me ver dentro do caixão

Sendo velado

Enquanto grito lá de dentro e o arranho

Mas ninguém escuta

Do inferno e da loucura

Não existe volta

Sinto meu sofrimento me consumindo vivo

Sinto que estou vivendo os dois, inferno e loucura, simultaneamente

Eu me pergunto até onde o barco fantasma da minha vida

Vai navegar

Me pergunto quanto mais aguentarei essa tristeza prolongada

E minha alma resistirá

Olho pra cima

E não é o sol que vejo

Apenas uma nuvem negra e corvos

Esperando minha hora chegar

Não-Morto

Então o tempo passou mais um pouco

E enquanto reli um triste e romântico poema meu

Tocava uma música de dor de cotovelo na rádio do mate

Vi a hora, as pálpebras pesam, mas sem vontade de dormir

É... a insônia vem piorando

Na minha cabeça os protagonistas das minhas histórias

Vão perdendo sua típica austeridade

E se tornando peças mais lúgubres e tristes

Ora, o que eu poderia esperar?

Afinal protagonistas sempre revelam muito do autor

O mesmo inferno volta para me abraçar

E agora, novamente, eu sinto que realmente devia ter deixado todas minhas esperanças

A cada dia tudo parece mais difícil e custoso

Dormir, levantar, tomar banho, fazer a barba

Comer, ouvir, falar, conviver

Dormir?... Nunca sonhei com o dia, apenas a noite e em maioria pesadelos

Levantar?... Tudo que queria era que um novo dia não começasse para mim

Ao tomar banho não sinto mais que meu sofrimento é levado pela água

Para fazer a barba, preciso olhar no espelho...

E lá eu vejo todo o desgosto e tristeza nos meus olhos, tento não me encarar

A comida parece sem gosto dentro da minha boca, mas sorrio dizendo que está gostoso

Agora ouvir os outros é tão difícil, por causa dos pensamentos que gritam na minha cabeça

Meus lábios parecem costurados, pois por mais que tenha o que falar não tenho forças

Conviver com o mundo? Tudo me desagrada

Nessas horas sei que não é o mundo que me desagrada, sou eu mesmo que o faço

Os primeiros passos do dia começam com uma torpe tentativa de cambaleio

Meu corpo dói, joelhos, pés, costelas, peito, tudo dói

Como se meu corpo estivesse apodrecendo

Afinal sou novo demais para estar com dores de velhice

Será que é isso? Que estou morto?

Rio, afinal mortos não caminham

Talvez eu esteja num entre termo

Não estou vivo, não me sinto vivo

Mas continuo por ai, vagando

Um “não-morto” talvez

Será que era pra eu estar morto?

Talvez seja por isso que esse inferno me persegue

Como não fui até ele, ele veio até mim...

Afinal por que me sinto assim?

Era para eu não ter nascido?

Mas a verdade... a verdade é que por mais que sinta tudo isso

Eu sorrio, rio, falo, cuido...

Por mais que eu esteja morto por dentro

Afinal não quero que ninguém veja essa doença que eu carrego

Sei que eles vão olhar meu sorriso, e nunca vão imaginar toda a dor que sinto por dentro

Sei que eles não imaginaram o que se passa aqui dentro, quanto mais entender

Mas não os culpo, pois nem eu mesmo entendo

Afinal como o cara que fala tanta porcaria e é sempre tão animado

Pode se sentir assim por dentro?

Se quer, eu já não entendo de onde tiro forças para permanecem “resistindo”

Lembro do meu avô que quando ainda era lúcido vivia repetindo

“O piá é forçudo”, “Ele foi a criança mais forte que eu conheci”,

“E mesmo com a camisa e as mãos cheias de sangue, você segurou o choro”

Essa última de quando eu ainda era bem pequeno e precisei levar uns pontos no queixo

É vovô... talvez o senhor estivesse certo e eu seja uma criança bem forte...

Chegando aqui mal sei como continuar esse “poema”...

Tanta coisa pra dizer ainda...

Releio-o e me toco de que ele é horrível

Mas por pior que pareça, sei que não é tudo

Sempre falta alguma moeda amaldiçoada a ser contada

Talvez achem que usei metáforas demais aqui, mas é tudo literal

Talvez achem que fui exagerado, mas é exatamente assim que me sinto e ainda faltam muitos detalhes deprimentes...

E o mais triste é olhar pra esse poema, e ver que nada mudou aqui dentro

Por mais que escreva, por mais que chore, nada mudou

... Tudo que eu queria era expurgar todo esse mal para fora de mim...